Durante muitos anos, tive sempre uma certa
dificuldade em captar a mensagem do Natal. Quando menino, ouvia as mais
diversas explicações, ditas apressadamente pelos adultos: “é o nascimento do
nosso Senhor”; “é a data mais importante do mundo”; “é tempo de amor e de paz”;
“é dia do papai Noel trazer presentes”. Como não hesitar diante de tão
desencontradas respostas? Se é aniversário de alguém, cabe a nós dar presentes,
não? Se é a data mais importante do mundo, por que os governantes não vão para
a televisão falar sobre ela? Não, não pode ser um tempo de amor e paz, afinal,
trata-se de um dia (ou uma noite). Além disso, tempo de amor e paz não é nunca,
ou deveria ser sempre. Ou quase sempre, pois era preciso descontar quando
eu sentia raiva do meu irmão, por usar minhas camisas, do meu pai, por me bater
de cinta, ou da minha mãe, por me obrigar a comer quiabo.
Sobrava a resposta mais plausível, mais razoável,
pelo menos para uma criança: era dia de ganhar presente. Isso implicava
acreditar que, durante a noite, um homem velho, com barbas longas,
silenciosamente pularia o muro, abriria a janela, entraria na sala da sua casa
e deixaria presentes sob a árvore. Não, não lá em casa. Não havia árvore. O
presente era deixado no pé das nossas camas.
Ele, portanto, saltava o muro,
entrava na casa, atravessava o corredor, abria a porta do nosso quarto, no
escuro (os cachorros não latiam, os patos não grasnavam, o galo não cantava) e
deixava o presente de cada um no lugar certo. Presentes embrulhados com papel
das Lojas Americanas. Era adorável, mas não havia como não questionar tudo
isso. Olhávamo-nos, meu irmão e eu, titubeantes frente àquelas incoerências.
Mas, como o crente diante da teoria do criacionismo, deixávamos as lacunas e as
contradições óbvias de lado e agarrávamo-nos na única certeza que interessava:
ganhamos presentes!
Outra coisa era igualmente impactante. Na noite de
Natal - havia sempre frango assado, arroz a grega e farofa, além de refrigerante
(raríssimo!) - pairava um clima de assustadora tranquilidade: meus pais falavam
com a voz mais pausada e éramos acarinhados com mãos nos cabelos e beijos nas
bochechas, como se tivéssemos feito a lição na hora e limpado o quintal sem
ninguém pedir. Só depois descobri que essa mudança de atitude era produzida
pelo “clima de Natal”. Que se, no dia seguinte, a impaciência e os ruídos
voltassem aos níveis normais, ninguém questionava. O clima era o que era: só
uma brisa passageira. Mas era tão bom!
Décadas se passaram e, é lógico, busquei repetir
toda essa encenação com meu filho. Não importava o quanto eu o deixava confuso
com a minha separação da mãe dele, nem com as minhas explosões diante de suas
perguntas sofridas; muito menos com as minhas ausências cada vez mais longas da
sua pequena vida. No dia de Natal, havia festa e presentes e o papai Noel.
Abraços, palavras tremidas pela emoção, promessas de amor e paz. Eu tentava
manter o clima. E passou-se ainda mais tempo desde então. Hoje, distraio-me
buscando a mensagem de Natal nas memórias dessas décadas de eventos repetidos.
E de tanto perscrutar, percebo agora que havia uma coisa a mais que sempre me
escapou. Na ceia, em um certo momento - curto, distraído - alguém lembrava,
mesmo que para fazer algum tipo de graça, de Jesus. E eu me lembrava (como
ainda me lembro) da história de seu nascimento. E isso sempre me emocionava.
Não me refiro a estilização ficcional da vaquinha, da manjedoura, dos três reis
magos. Vinha-me à mente (quase como um cheiro) o medo de José e Maria, o
desamparo, o frio, a incerteza quanto ao que ia acontecer. Aquele menino
chorando, a mãe aliviada da dor, mas angustiada com o momento seguinte; o pai
atento e aflito. Esse momento de vida, esse instante na noite perdida no tempo
- ou apenas criada pela imaginação - resume para mim a mensagem do Natal (que
eu demorei tanto para aprender): há alguém, agora, sempre, nascendo em perigo,
e viverá em perigo, sem que isso seja absolutamente necessário. Alguém vindo de
uma mãe e de um pai, que não espera nada da vida, apenas está aí, porque foi
gerado. E tudo o que será dele depende de como o trataremos e do que seremos
para ele. O primeiro milagre de Jesus foi tornar Maria mãe e José pai. E esse é
o começo e a possibilidade de tudo.
Daniel Medeiros - doutor
em Educação Histórica pela UFPR e professor no Curso Positivo.
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